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Nací en 1967, en el seno de una familia proletaria en la zona sur del Gran Santiago de Chile, hijo de un mecánico automotriz silencioso y analfabeta, y de una dueña de casa lectora y cariñosa. Nuestra familia fue de esas que llaman extendidas, muchos hermanos y hermana, primos, primas, tíos, tías, compadres y amigos girando todos en torno a la matriarca, mi abuela que nos convocaba de siempre. Todos éramos iguales, porque todos éramos pobres. En la actualidad se diría de clase media baja, en justicia, éramos del “bajo pueblo”,1 algunos vivíamos en barrios construidos por el Estado para obreros y otros en campamentos nacidos de tomas de terreno.
