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Comme un petit garçon, Rimbaud, qui se souvient de son abécédaire, ou comme le vieil Hugo barbu qui cabalise les lettres après longuement avoir rêvé aux mots, à son tour la chaude voix chantante du grand poète chilien lie les formes sombres issues du plomb aux couleurs et aux formes que la vie tient en réserve dans les pages de sa mémoire. Comme l'enfant affamé d'un peuple déshérité, et pas plus ce peuple qui est le sien que d'autres peuples au sein desquels il vécut, et qui sont aussi les siens, il chante ici une ode à la typographie qui donne, avec l'espoir du pain, les paroles de la Liberté et de la Paix qu'il aime par-dessus tout.
